Ты рисуешь моменты идей,
Чужих судеб и сотни дел.
И черкаешь больных людей,
Убеждая себя, что удел,

Как ни видишь красок теплей
И волшебно горящих глаз?
Ты, наверно, художник-злодей,
Раз в картинах не видишь нас.

На всех сценах твоих - странный быт,
Вроде всё как у всех - среди тел...
Только цвет от костра здесь остыл
Словно жить ты совсем расхотел.

Полотно разверни и пиши.
Не молчи, прояви голос сна.
Волю звуком в себя собери,
Проживи жизнь СВОЮ как дана.